Chego de camisa amarrotada.
Nó frouxo na gravata torta.
Luz branca insuportavelmente alva.
Papéis, petições, intimações, revisões.
Palavras desconexas.
Abro o pequeno livro de Álvares de Azevedo,
fiel escudeiro do dia após dia.
Sinto o golpe da casualidade oculta em suas amarelas páginas,
que assim me falam:

Soneto

"Perdoa-me, visão dos meus amores,
Se a ti erguí meus olhos suspirando !...
Se eu pensava num beijo desmaiando
Gozar contigo uma estação de flores !

De minhas faces os mortais palores,
Minha febre noturna delirando,
Meus ais, meus tristes ais vão revelando
Que peno e morro de amorosas dores...

Morro, morro por ti ! na minha aurora
A dor do coração, a dor mais forte,
A dor de um desengano me devora...

Sem que última esperança me conforte,
Eu - que outrora vivia ! - eu sinto agora
Morte no coração, nos olhos morte !"

Com raiva nas mãos,
fechei o livro escrito pelo moleque.
Não se desnuda impunemente um homem.
Gravata arrancada.
Porta batida.
Fim do dia.